"Wir führen Buch und erleiden Verluste"*
"Vorm Fenster fugendichte Nacht",
lese ich in alten Notzizen. Wo war ich da?
Und wie lange muss das her sein:
dass es Dunkelheit gab, die Hand
nicht vor Augen zu sehn?
Längst umzingelt die Nächte von Licht,
dem Rollläden nicht gewachsen sind,
Blinken, das sich durch Ritzen stiehlt,
Laternen, die keinen Schatten dulden.
Und Stille? Zur-Ruhe-Kommen?
Aufatmen: Aaah, es ist Nacht?
Vergeblich zieh ich geräuschvolles
Zwielicht mir über die Ohren...
* Fernando Pessoa